Отпечаток КГБ обнаруживается и в произведениях членов ЛИТО им. Дзержинского, и тем они интересны – ведь сегодня творческие ориентиры многих людей зачастую не несут в себе следов патриотизма и государственности, а являются показателями моральной деградации и духовного опустошения, успешно импортированных в Россию из столь милого сердцам некоторых наших граждан Запада.
Секретарем этого Литобъединения является талантливая и имеющая оригинальный творческий почерк московская поэтесса (новомодный обычай называть женщину поэтом не приемлю) Марина Гутовская, произведения которой появляются на страницах ряда центральных и региональных изданий.
Предлагаем вниманию читателей цикл ее стихов, которые войдут в готовящийся к изданию в Москве поэтический сборник.
Небезосновательно полагаем, что форма их изложения, смысловое содержание и тонкая чувственность не оставят равнодушными любителей поэзии.
Марат Иорданов
РОССИЯ, РУСЬ МОЯ…
Россия, сиротинушка,
Горька твоя судьбинушка,
А Бог тебя забыл.
Луга давно некошены,
Погосты позаброшены,
Бурьян среди могил.
Россия деревенская,
Ты, словно доля женская,
В тебе так много слез.
Убогая, богатая,
Как на кресте распятая
Под шквалом летних гроз.
Деревни все заброшены,
Лежат поля некошены –
Осотом заросли.
Тропинка за околицей
Чертополохом колется,
Крапивой жжет в пыли.
Приехал я непрошеным
К избушке перекошенной
В родимые края.
Окошки заколочены,
Низинка заболочена,
В овраге нет ручья.
Хоть в мире все меняется,
Мне хочется покаяться,
Что мы не сберегли
Полей своих немереных,
Богатсв, теперь потерянных,
Своей родной земли.
Коттеджами богатыми,
А не простыми хатами
Застроена земля.
Домины новорусские,
Как тараканы прусские,
Берут в полон поля.
Закрыто все заборами,
Ворота за запорами,
Охранники стоят.
Ротвейлер злобно щерится.
Ах, как же трудно верится,
Что здесь моя земля.
Вставай же, православная,
Страна святая, славная,
Раздольные края!
Ты многим странам нравишься,
И, верю я, прославишься,
Россия, Русь моя!
И ПОТОМУ ТОГДА МЫ ПОБЕДИЛИ
Вы шли через болота, наступая.
Вдруг вой снаряда, взрыв… И тишина.
Аварец пожилой метнулся с краю:
«Держись, сынок, не кончена война.
Ну как ты, ротный? Слава Богу, дышишь.
Кровь из ушей… Ну, это ничего.
Пока не говоришь, меня не слышишь, —
Пройдет контузия. Скорей в санбат его!»
Он подпихнул край плащ-накидки снизу:
«Лежи, сынок. Инструктор заберет.
А доктор наш, Серго Лордкипанидзе,
Поверь, любого в чувство приведет».
…Бой затихал. К закату медсестричка,
Девчонка из полесского села,
Тебя нашла. Сама-то, как синичка,
А парня крупного в санбат отволокла.
Пропала речь, и заложило уши…
Серго настойчив: «Левушка, вдвоем
Давай с тобою песню о Катюше,
Не торопясь, мы вместе запоем».
Как мать родная, он с тобой возился,
И ты запел, потом заговорил…
Всю жизнь ты помнил, как
Серго гордился,
Что речь тебе тогда восстановил.
И потому тогда мы победили,
Что вместе шли народы в той войне,
На «русских» и «нерусских» не делили,
И тем сильнее были мы вдвойне.
СЛУЖБА
Полжизни службе отдала,
Здесь тридцать лет, как год, промчались.
Сюда девчонкой я пришла
И ухожу вот. Без печали.
Я помню: был наш Комитет
Огромной монолитной силой,
Но перестройщик раздробил
И вздернул КГБ на дыбу.
Нас расчленили на куски,
Создали аббревиатуры…
Кто просто спился от тоски,
А кто уехал в загрантуры.
Хотели уничтожить нас,
Но вера в сердце остается:
Надеюсь, что придет наш час
И КГБ в страну вернется
И вновь с холодной головой
Чекисты с чистыми руками
Поднимут над моей страной
Когда-то свергнутое знамя.
ЛЬГОТЫ
Оказалось, у военных много льгот:
Например, на мине подорваться
Или, уходя в ночной полет,
На «вертушке» вниз в горах сорваться.
От семьи полгода «отдохнуть»,
Улетев в Чечню, зачем, не зная,
Горечь плена невзначай хлебнуть,
Что-то от кого-то защищая.
Жить с семьей в казармах и штабах,
Жить без отопления и света
В брошенных военных городках.
Хороша ль, ответьте, льгота эта?!
Может, льгота – госпиталь и боль?
Инвалидность, может, тоже льгота?
Родина! Забыв свою любовь,
Ты теряешь сыновей без счета.
Думцы дружно встали против льгот:
«Как же так: все воинам бесплатно?
И дорога к службе без хлопот?
И квартиры даром, безвозвратно?!
Нет, негоже! Надо отобрать!
Пусть послужат Родине безльготно.
Может, стоит пенсии забрать,
Чтобы перестали жить вольготно?
Лучше б Дума, болью изойдя,
Собственные льготы отменила,
И не ветеранов, а себя
Этою отменой прищемила.
СУЛАК
С холодных белых ледников,
Не покоренных человеком,
Сбегает вниз речной поток,
Когда-то названный Сулаком.
Бежит с высоких горных круч
И набирает мощь стремнины,
Питаясь влагой близких туч,
Вбирая снежные лавины.
Горами мрачными стеснен,
Горбато пенится волнами,
Как легким надувным мячом,
Шутя, играет валунами.
При темном небе мрачен он,
Лишь бурунов блестят седины.
Тесниной горною пленен,
Пугает он своей пучиной.
Но только солнца теплый луч
Воды холодной прикоснется,
Не отражая мрачность туч,
Он синевою улыбнется
И побежит спокойней вниз,
Забыв далекую вершину,
На зеленеющий карниз,
На освещенную равнину.
СОВЕСТЬ
Мне компьютерные файлы указали:
В прошлой жизни жрицей я была,
Жрицей справедливости. Сказали,
Где-то в Южной Индии жила.
Я не помню, чем я занималась
И за что боролась в те года.
Чувство справедливости осталось
Для души основой навсегда.
Сложно в жизни с детства приходилось:
Не терпя малейшего вранья,
С ранних лет за справедливость билась
Совесть беспокойная моя.
В школе, в институте, в Комитете,
Хоть пытались, не смогли сломать:
Пред своею совестью в ответе
Я себе не стала б изменять.
Были в жизни радости, невзгоды,
Вот уже полвека позади,
Только совесть, не смотря на годы,
Как маяк, мне светит впереди.
МУЖЧИНА
Вхожу в вагон метро. Устала.
Хотела сесть, увы, никак!
Здоровый и красивый малый
Передо мной на лавку – шмяк!
И смотрит весело и нагло,
Мол, можешь, тетка, постоять.
А я устала, так устала!
Боюсь, что стоя буду спать.
И вспомнился мне город Нальчик,
Где прошлой осенью была.
В автобусе кавказский мальчик
Мне место уступил. Дела!..
«Садитесь, тетя, не иначе, —
Вскочил, слетела куртка с плеч, —
Я будущий мужчина, значит,
Я должен женщину беречь».
Хоть в Кабарде я отдыхала,
И было много свежих сил,
В автобусе я не стояла:
Мне мальчик место уступил.
СТАРОЕ КЛАДБИЩЕ
Иду по кладбищу одна
В глубокой скорби и печали.
Вокруг такая тишина,
Что даже птицы замолчали.
Как много брошенных могил,
Заросших сорною травою…
Ведь кто-то раньше их любил –
Лежащих ныне под землею.
Жизнь пролетела, словно миг:
Рожденье, юность, зрелость, старость…
И каждый своего достиг.
И вот…
одна полынь осталась…
И я по кладбищу иду
В глубокой скорби и печали.
Вопрос: а для чего живу?
Чтобы потом не вспоминали?
РАССТРЕЛЯЛИ ДЕТЕЙ
Расстреляли детей возле школы…
Как же так – РАССТРЕЛЯЛИ ДЕТЕЙ?!
Как найти мне слова в речи, чтобы
Описать изуверства людей?
То не люди, а нелюди, звери.
Разве женщина их родила?..
Из каких сумасшедших поверий
Вторглось в мир это скопище зла?
Появилось и с бешеным зверством
Враз насытилось сотней смертей.
В сентябре, в праздник Мира и Детства
Расстреляли в Беслане детей…
ЗАЧЕМ ТОРОПИТЕСЬ УЙТИ?..
Зачем торопитесь уйти,
Откуда нет пути обратно,
Куда уйдете безвозвратно,
Сказав последнее: «Прости»?
Зачем торопитесь уйти
От этой суматохи буден
В тот мир, где все когда-то будем?
Оттуда нет сюда пути.
В том мире нет страстей и грез,
Душа там просто отдыхает,
Там боли нет, но нет берез,
Листва под ветром не слетает,
Там нет потерь, там нет обид –
Спокойно в зазеркальном мире.
Душа то бодрствует, то спит,
То, словно эльф, парит в эфире.
Не торопитесь уходить
Туда, где снег весной не тает,
Клин журавлей не прилетает,
Где в мае сад не зацветает, —
Оттуда нет назад пути…
ДОЧЬ В ОТЦА
Без вести пропал в Афганистане.
Я осталась с дочкой на руках…
Что стряслось? Убит? Контужен? Ранен?» –
Угадать пыталась я в стихах.
Плакала, душою изболелась,
В сердце поселился вечный страх…
Позже похоронка прилетела,
«Грузом двести» был доставлен прах.
Господи! Ведь даже не проститься,
Не коснуться теплою рукой…
Возле гроба черной скорбной птицей
В двадцать пять стояла я – вдовой.
В сложной жизни дочка поддержала
Копия отца, его портрет.
Как-то незаметно подрастала,
Все его движенья повторяла
И своим лицом напоминала:
«Я живу, и он не умер, нет!..»
СТИХИ О СТИХАХ
Есть стихи, в которых нету боли:
Однодневкой-бабочкой вспорхнут,
Не расскажут жизненных историй,
Просто рифмой в воздухе мелькнут.
Есть стихи, которые годами,
Как во сне, внутри меня живут,
Просыпаясь, снова сердце ранят
И зовут куда-то, и ведут.
Есть стихи – занозой через душу,
Заплетая слов кровавых вязь,
Вызывают слезы, жгут и душат,
На бумагу строчками ложась.
Есть стихи, что болью через сердце
Красной ручкой пишутся в ночи,
И от них никак не отвертеться
В тишине, хоть плачь или кричи.
…Бродят рифмы по родной планете,
Не дают спокойной жизни мне.
Марина ГУТОВСКАЯ
