Там, где тает голубое небо
В бирюзовой ласковой волне,
Тихо окунуться в сказку мне бы
И парить в безбрежной вышине.
Ничего лишнего. Образно, ритмично, поэтично. Я много встречал молодых людей, которые искали в стихах коммерческую выгоду, думали на этом заработать, стать богатыми. Но все это – химера. Потребность души, потребность высказаться порой выше, чем материальные блага. Так и с Ириной Руденко, живущей в древнем Дербенте, которая каждый вечер любуется волнами Хазара, обликом Нарын-калы…
Она сейчас в таком возрасте, когда все чувства кажутся святыми, неповторимыми. И она переносит эти чувства в строки:
Моя холодная печаль,
Прильнешь наивным кротким взором
К его недрогнувшим плечам,
Не ощутив тепла под кровом.
И рифма «печаль — плечам», и гармония стиха, структура построения выдержаны и вдохновенно созданы автором от души.
Я долго думал об удивительной ритмичности строк Ирины Руденко. Оказалось, что она пишет и музыку к своим стихам. И это прекрасно: Новелла Матвеева исполняла свои стихи под гитару, а Булат Окуджава их распевал и доносил до сердец языком мелодий. Ведь мелодия, музыка и есть поэзия.
Молодости прощают все, но не прощают бездействия, успокоенности. В этом отношении Ирина Руденко находится в постоянном поиске образов и эпитетов для своих задушевных строчек, идущих от чистого сердца.
Признаюсь, радуюсь, когда читаю добротные строки, хорошие стихи и прозу. Ныне мало кто пишет на такие темы. Руденко пишет, и это похвально. Если человек не может не писать, ему никто не сможет запретить этого делать.
Сколько халтуры, сколько ширпотреба было издано после 90-х годов. Были проблески среди этой газетной и книжной мишуры, но их было слишком мало.
Стихи — всегда находка, всегда открытие новой неизведанной души, души, которая хочет общения, беседы только стихами. Читатель найдет в стихах Ирины Руденко свет слова, найдет собеседника. Потребность духа трудно превозмочь, как боль, как любовь.
В Океане Двух, кристально чистом,
Вечно быть любимой и любить,
В яростной пучине серебристой
Стать царицей, пленницею быть.
Удачи и новых строк тебе, Ирина, на славном поприще, куда без вдохновения, мастерства никого не пускают.
Фэхрэддин Орудж Гэрибсэс,
член СП Азербайджана
ОСЕНЬ
Вновь осень, как теченье моды.
Романтик – мир опять грустит,
И осторожно всю природу
Он перекрасит в новый стиль.
Подружка осень, как обычно,
Перевернешь ты все во мне.
Любуюсь я красой привычной,
Но только каждый год сильней.
Тропинка вся в опавших листьях —
Горчичный, красный листопад.
Вновь холодно и сыро. Птицы
Спешат покинуть летний сад.
И день за днем осенний дождик,
И первый колется мороз.
Он на стекле рисунок сложит
Из капелек хрустальных слез.
В покрытом льдом ручье зеркальном
Свою рассмотришь красоту.
И пусть черты ее печальны,
Ты подарила мне мечту.
* * *
Как странно, что людям от жизни-то нужно?
Кому-то стремиться, желать и мечтать
О счастье. А что это? Ветер ли южный,
Семья, кошелек? Многим стоило б знать.
Да, кстати, а что наша жизнь, в общем, стоит?
И много ли… Чтобы ее поломать?
А счастье? Его бы сначала построить,
Увидеть глазами, суметь удержать.
Да нет же, мы слепнем, когда вдруг удача
Дает нам бесценный подарок судьбы,
И топчем, а после отчаянно плачем,
Стремясь о потерях скорее забыть.
И жизнь, что копейка. Копейка — на счастье.
Бесценны и дешевы жизни клочки.
Дорога, дела, испытания, страсти —
Громоздкая связка – от счастья ключи.
